No siento placer en nada,
tallaría con sangre las paredes de mi pieza
para teñir con la luz de mis ojos
el arco irís de mi corazón
y haría el amor con los sueños
en medio del tedio cotidiano del duelo.
No tengo más lugar donde albergar mis recuerdos
no tengo más tinta para escribir de venas los otros cuentos
no tengo más notas para dibujar los pentagramas de las tardes pampeanas
no tengo más palabras con qué describir los vericuetos de mi corazón
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